Había una vez un escritor que hablaba en sus historias de dioses antiguos, ciudades perdidas y monstruos terribles. Claro, ha habido muchos escritores que lo hacen, pero éste en particular se destaca. ¿Por qué? Bueno, por que para H.P.Lovecraft los dioses antiguos era los monstruos terribles, las ciudades perdidas sus prisiones, la humanidad su juguete y nunca habría un caballero de brillante armadura que pudiera derrotarlos o salvarnos. Lovecraft describe un universo vasto, inmenso tanto en tiempo como en espacio, poblado de criaturas portentosas y de razas viejas, en cuya trama la humanidad es una mera arruga. La escala cósmica de sus narraciones nos empequeñece y sobrecoge. El triunfo de Lovecraft radica en dotar a los seres y culturas extraterrestres de verdaderas cualidades alienígenas. Sus anatomías son inspiradas por la mezcla de las especies más extrañas de la tierra, como crustaceos, estrellas de mar, cefalópodos, anélidos. Su arquitectura desafía la comprensión, al componerese de líneas no euclidianas, de geometrías bizarras que se extienden por dimensiones que no alcanzamos a asimilar. Para Lovecraft, el universo carece de sentido y la única manera de entenderlo es a través de la locura.
Para quien guste sumergirse en los abismos ultraterrenos de Lovecraft, aquí pueden encontrar todos sus trabajos, en el inglés original :

http://www.dagonbytes.com/thelibrary/lovecraft/index.html

Los mayores de cierta edad recordamos, con esa nostalgia que pinta las cosas feas color de rosa, que cuando eramos escuincles y sólo teníamos tele abierta para entretenernos (hablo de la edad preInternet), a veces las caricaturas vespertinas eran interrumpidas por esos odiosos programas de partidos políticos. Para muchos, fue el primer acercamiento a la faceta más descarada de la dictadura priista.Verán ustedes, el PRI era omnipotente, al extremo de que se podía permitir darle espacio a sus opositores, a sabiendas de que no tendría ninguna repercusión en las urnas. Lo único que importaba era mantener la ilusión del sufragio efectivo. Sin embargo, la apertura política dio pie al resurgimiento de partidos que genuinamente aspiraban a devolverle voz a los ciudadanos. El PRI, por supuesto, no los consideró amenazas graves, la decisión de quien sería presidente seguía recayendo en quien era presidente actualmente y había en marcha un aparato del tamaño del gobierno entero para permitir la continuación del sistema establecido por los revolucionarios priistas, que traicionaba, claro, todo el ideal de Madero. Por suerte, los muertos no hacen revoluciones. Uno de los partidos más innovadores era el Partido de la Revolución Democrática, el cual innovaba al unir en sus filas a ex-priistas descontentos, que aoportaban el conocimiento interno de las mañas del PRI, y a miembros de la izquierda mexicana, que podían proveer de plataformas ideológicas convincentes para el pueblo. El PRI, para ese entonces, estaba ya muy desconectado de su base popular, había cometido error tras error en la administración económica y se dedicaba a reprimir grupos de disidentes, manipulando los canales de información oficiales, que desde luego, perdieron su prestigio. Luego se robaron la elección presidencial de 1988 y entonces destruyeron el país.

Todos saben que Ironman, Hulk, Spiderman, Batman y los X-Men  son personajes originados en cómics. Todos saben que Sin City, Hellboy y V  For Vendetta son películas inspiradas por cómics del mismo nombre. Pero la verdad es que los cómics han sido inspiración para películas por muchos años y en maneras más subrepticias que simplemente brindarles tipos que usan los calzones sobre los pantalones y combaten al crimen. Ésta es una pequeña lista de excelentes películas que fueron inspiradas, en cierta manera secretamente, por cómics:



Mistery Men: Inspirada por las surrealistas historias del héroe Flaming Carrot (Zanahoria en Llamas), Mistery Men es una película que parodia el género completo de superhéroes, diez años antes que Hancock, al plantear la idea de que en un mundo con hombres de grandes poderes, también debería haber "ligas menores" de héroes. Los amateur. Los que llegaron tarde a la repartición de habilidades. Los simplemente ridículos, que en las aventuras de los héroes famosos, apenas figuran en dos o tres páginas y después vuelven a casa, con sus esposas histéricas o sus madres sobreprotectoras, en una ciudad cuyo máximo superhéroe  es un inepto egocéntrico y está vendido a los interesés de los patrocinadores que se anuncian en su uniforme.  Mistery Men no está hecha para inspirar ni tampoco es una historia de triunfo sobre la adversidad. Si acaso, como muchas situaciones de la vida, es una historia de triunfo con mediocridad. Lo cual le da más realismo que cualquier otra película de superhéroes.


A History Of Violence: Una noche, en un pequeño pueblo de Indiana, la hija menor de Tom Stall se despierta gritando. Su padre la tranquiliza, asegurándole que los monstruos con los que soñó no son reales.Que los monstruos, no existen. Pero Tom Stall está mintiendo, por que los monstruos existen, son reales y avanzan inexorablemente hacia él, en la forma de dos brutales ladrones y asesinos, que dejan muertos lo mismo dependientes de moteles que niñas inocentes. Cuando los asesinos intentan robar la cafetería de Stall, él hace lo que cualquier ciudadano haría: se defiende...con lujo de violencia. Convertido en celebridad nacional, en héroe de la gente común, Tom comienza a ser acosado por gangsters. Pero no lo siguen por su acción heroica. Al parecer, los gangsters están convencidos que Tom es un matón que huyó de Filadelfia muchos años antes. Y aquí es donde radica la fuerza de la película, en presentar una de las preguntas más difíciles de nuestra época. ¿Qué hacemos si los monstruos no sólo son reales, si no que viven a nuestro lado? ¿Qué hacemos si los asesinos no solamente figuran en los periódicos, si no que son personas que vemos a diario, que saludamos, que amamos? ¿Qué hacemos si las historias sangrientas no se quedan en cómics y noticieros? ¿Qué tal si un día tenemos que aceptar que la violencia es parte central de nuestras vidas?




 Road To Perdition: Para los que no están familiarizados con el medio, los cómics suelen pasar por entretenimiento rápido en la forma de cuerpos idealizados, trajes vistosos y nombres clave idiotas. Pero la esencia de los cómics radica en su capacidad para expresar con una estética estilizada, las métaforas de nuestra cultura. Los elementos básicos, puros, de la naturaleza humana. El bien, el mal. El amor, el odio. La vida. La muerte. Road to Perdition es una historia de gangsters. Es una historia de padres e hijos. Es una historia de lealtad y traición. Pero más allá de todo, es una historia de redención. De la muy personal búsqueda de ese camino que nos conduce, a través del dolor, a descubrir no sólo que somos, si no que deseamos ser. Compuesta de imagenes en espíritu fieles al medio que las originó, Road to Perdition cumple con el principal objetivo del cómic, que es destilar la belleza y la escencia aún en las situaciones más desgarradoras. Por que unicamente a través de esa esencia, obtenemos un atisbo de nuestras verdades.

Es sobradamente conocido por los habitantes de localidades aledañas a la capital del estado, que aún en tiempos relativamente modernos, estos poblados fueron escenarios de ceremonias oscuras, cuyo objetivo era poner fuerzas sobrenaturales al servicio de quien las oficiaba. Muchos fueron los que se dijeron victimados por los sortilegios producidos con dichas artes, al efecto que aquellos individuos sospechosos de trabar pactos con entes ultramundanos eran objeto, por partes iguales, del odio y del temor de sus congéneres.
En uno de estos pueblos, llamado Tomas Urbina, habitaba una mujer con tal reputación, Su nombre era Amelia y durante el día manejaba un expendio de bebidas alcohólicas.
Una noche, como a las doce, Amelia escuchó tocar a su puerta. Estaba pasando el peine por su cabello, como hacia siempre, antes de ir a la cama. Hacía ya dos horas que había cerrado el expendio. Asumió que, al igual que otras veces, sería algún borracho trasnochado buscando la última cerveza; así que ignoró los dos primeros toquidos. Cuando el tercero retumbó, Amelia dejó el peine sobre el tocador y caminó hacia la puerta. Al llegar, aferró la tranca para acercar el oído a la madera, mientras preguntaba: "¿quién?"."Tu compadre, Elías. Traigo a Altagracia, te quiere pedir un trabajito".
Amelia suspiro, quitó la tranca, descorrió el cerrojo y jaló la puerta. Como empujados por la noche, Elías y Altagracia entraron a la sala. Amelia recargó la tranca contra una pared y cerró, mientras le decía a su compadre que arrimaran unas sillas a la mesa, donde ardía el único quinqué.
Elías agradeció la atención, pero la rechazó musitando algo sobre venir con prisa. Amelia se quedó de pie al lado de la mesa, con los brazos cruzados. Contempló a los dos hermanos, tan parecidos. Ambos eran como de un metro noventa, morenos, inmensos. De no ser por el cabello largo y los pechos, Altagracia hubiera podido pasar por el gemelo malencarado.
"Usted dirá, compadre, ¿cuál es el encargo?".
Elías juntó ambas manos por las puntas de los dedos, y las apuntó hacia abajo."Pos verá, comadre. Aquí Altragracia, pos tiene a su hija, ¿verdad? María Isela, mi sobrina. Y pos, ya está en edad de merecer, la niña. Y es un encanto, la criatura, no crea. Pero pos mi hermana no quiere que se case con un muerto de hambre, esos que aquí abundan. No, no, Altagracia ya tiene alguien apalabrado"."Entonces, ¿andan buscando un amarre, o algo pa' que le cuaje la determinación?"."La verda', 'ta más complicado..." Elías se le iba acercando, mientras hablaba, encorvado, como viendo al piso." El asunto es que este hombre...pos este hombre es Gonzalo, comadre."
Amelia no vio venir el puño. Nomás sintió que el piso le cambiaba y de repente, nada estaba como debía estar. Quiso gritar, pero la rodilla de Elías le cayó en el pecho, una tromba robándole aire. Amelia se rodó para quedar boca abajo, buscando levantarse, buscando respirar, otra vez la rodilla, ahora sobre el riñón izquierdo. El peso de Elías le quedó encima. Amelia soltó un sollozo. Manos grandes, manos negras y enormes le sujetaron la mandíbula para alzarle la cara. Altagracia estaba frente a ella, sujetando la tranca."¡Eres una puta, Amelia!". El golpe le cayó sobre el cuello, por que alcanzó a quitar el rostro. Sintió los músculos machacados encenderse, un incendio de dolor. Elías se quitó, dándole espacio para aferrar una silla e incorporarse. "¡Eres una puta!" La tranca azotó en su hombro derecho, derribándola sobre la mesa."¿Querías lo ajeno, perra?" Amelia se giró para interponer los brazos. Sintió el hueso en su muñeca astillarse. Elías la agarró del cabello, para hacerla tomar impulso y lanzarla contra la pared. Amelia quiso detenerse con la mano rota y aulló con el choque de los cartílagos deshechos en el adobe. Altagracia le estrelló la boca contra la pared dos veces. Amelia escupió sangre y pedazos de diente. Intento correr hacia la puerta. Elías alcanzó a sujetarla, Altagracia descargó otro golpe, Amelia cayó, uno de sus ojos, reventando en su órbita, se le escurría por la mejilla. Hizo un esfuerzo más para alzarse. La tranca impactó tres veces, justo en su coronilla, haciendo ruidos sordos, crujidos demasiado cortos. Elías le dio una patada en el costado, para voltearla. Amelia ya no lloraba. Se llevó la mano a la cabeza. Sus dedos se anegaron de sangre entre sus cabellos, palpando los bordes rasposos de la fractura, la masa suave de su cerebro. Ante el siguiente golpe, la mitad izquierda de su cara se venció. Todavía siguió exhalando, por la pulpa informe que había sido su boca, hasta que Altragracia le aplastó el pecho.

Cuando, eventualmente, se descubrió el cadáver de Amelia, entre las paredes ensangrentadas de su sala, la policía judicial arribó desde Durango para conducir las investigaciones. Arrestaron a los clientes usuales del expendio. Enterraron en arena caliente, de la cintura para abajo, a aquellos con antecedentes penales. Varios nunca volvieron a caminar bien, pero ninguno admitió el homicidio. Tres semanas después, una banda de abijeos quemó a una pareja de ancianos, al robarles el ganado de su rancho. Cuando la judicial los capturó, milagrosamente, como era la costumbre, descubrieron que también ellos habían destrozado a la pobre Amelia.

Tal vez fuera justicia poética, o tal vez fuera tanta ponzoña que se guardaba Altagracia, lo que le carcomió el estómago. Pero aún cuando Elías se quebró y contó el crimen décadas después, a un anciano en su pórtico, aún cuando los dolores del cáncer le hervían las entrañas y la podredumbre la devoraba pedazo a pedazo, Altagracia jamás confesó.

De cualquier manera, María Isela nunca se casó con Gonzalo. 

"El cielo sobre el puerto era del color de la televisión, sintonizada en un canal muerto".Para todos aquellos que hayan leído Neuromancer de William Gibson, esa frase traerá muchos recuerdos e inevitables comparaciones. Para los que no, una breve explicación. Neuromancer fue revolucionaria en su tiempo, apareció en 1984, por que representó el arribo de una nueva corriente literaria en ciencia ficción , llamada Cyberpunk. Los principales atributos del Cyberpunk fueron presentar un futuro cercano (nada de imperios galácticos, extrarrestres o naves interestelares), semejante al presente, con la diferencia de estar saturado por tecnologías, imagenes y estilos culturales mezclados ; todo ello combinado en un mundo decadente, gobernado por megacorporaciones que han desplazado a los gobiernos nacionales. Sus protagonistas suelen ser hackers, expertos en tecnologías en tecnologías de la información y mercenarios que actuan como samurais modernos para las corporaciones.  La principal inspiración estética y estilística de Gibson fue la película Blade Runner de 1982, el primer ejemplo de narrativa cyberpunk madura en cualquier medio, que presentaba una ciudad de Los Angeles ultraurbanizada, pluricultural, contaminada, oscura y tecnificada en cada centímetro cuadrado. Sin embargo, la idea para la trama derivó de un diálogo de la también futurista película "Escape From New York", donde al protagonista le preguntan si "voló en la misión Ala-5 sobre Leningrado". A Gibson le intrigó y maravilló la idea de que una sola referencia casual pudiera implicar todo un mundo repleto de historia, tecnología y eventos futuros, como sólo la ciencia ficción podía crearlos. En Neuromancer, el personaje que pone los hechos en marcha es un ex-soldado, último sobreviviente de una operación militar llamada Screaming Fist, en la cual un comando militar intentó destruir las defensas militares de Rusia...hackeándolas. ¿Quién lo fuera a decir? 24 años después, el mundo es más parecido al futuro de Gibson que al de Odisea Espacial 2001. Tenemos el calentamiento global, tenemos los ejércitos mercenarios, tenemos el ciberespacio, las megacorporaciones, la población hiperconectada, la tecnología digital en cada rincón y los gobiernos desmoronándose ante la imposibilidad de regular y controlar el flujo de información. Antes que carros voladores o viajes a Marte, me parece más probable que el día de mañana alguien intente ganar una guerra hackeando al ejército contrario.

México ha sido desde siempre el hogar de varios de los mejores caricaturistas del mundo. SIn embargo, poca difusión se le ha dado a este arte y, fuera de los periódicos, son muy contados los moneros que triunfan con una creación propia. Tal es el caso del par de desmadrosos conocidos como Jis y Trino, que en los 80's le dieron al mundo al superhéroe más vúlgar, tranza, malhablado, puerco y por lo mismo, el más mexicano de todos: El Santos. Nada de crítica social, nada de combatir la injusticia con sus dibujos. Simplemente, Jis y Trino mostraban la mexicanez a todo lo que da. Chequense nomás, estas joyas del humor nacional

Una colección de las tiras del Santos on lain

Las animaciones en flash que fueron famosas en Locomotion:

Episodio 1
Episodio 2
Episodio 3
Episodio 4
Episodio 5
Episodio 6
Episodio 7
Episodio 8
Episodio 9
Episodio 10

Disfruten, entregándose un rato a la obscenidad y la nostalgia.

Hace mucho tiempo, había una carrera en el Instituto Tecnológico de Durango. Se llamaba Licenciatura en Informática. A ella iban los monos que le picaban a las compus y por un tiempo, fue bueno. Sin embargo, tenían una retícula orientada a la administración de servicios computacionales y en cuanto a programación, estaban limitados a la creación de aplicaciones. Entonces, a alguien se le ocurrió meter otra carrera, enfocada a la programación de sistemas, que se ocupara de los asuntos propios de las ciencias computacionales como prioridad y no en función de los servicios que le prestarían a un centro de computo. Ingeniería en Sistemas Computacionales. Madres. Había dos sectas de monos que le picaban a la compu. Y ahí comenzó la batalla, principalmente por que la creación de Sistemas dejó a los informáticos en tierra de nadie. Le hacían a la administración, pero ya hay administradores. Le hacían a los procesos, pero ya hay ingenieros industriales (que no valen madre, pero no es el tópico). Su último feudo era la computadora, pero ahora les venían con que había ya una carrera especializada en ello. Para empeorar las cosas, como cualquier profesionista sabrá, no hay criaturas más engreídas, extrañas, aisladas, sociopáticas, incomprensibles, ondeadas, crípticas, xenofóbicas, arrogantes, ambiciosas, burlescas y obsesivas que aquellas dedicadas a servir al Dios Máquina. No es fácil lidiar con nosotros, lo sabemos. Es el precio que los demás deben pagar por el Internet, los metros, el tetris y el solitario. Pero  en pro de una coexistencia más comprensiva y un odio mejor, permitanme ilustrar las diferencias entre los Licenciados en Informática y los Ingenieros en Sistemas Computacionales:

LIC: Tengo sobrecarga de trabajo en estos momentos
ING: Estoy hasta el culo de chamba.*

LIC: ¿Lo que mencionas es en serio?
ING: ¿Neta?!!! ¿No mames wey?!!!*

LIC: Lo siento, pero yo no estuve a cargo de ese proyecto.
ING: Ese ya no es mi pedo.

LIC: Estoy absolutamente seguro de que esto no es factible.
ING: No se puede y se chingo... *

LIC: No estoy de seguro que esto pueda ser implementado.
ING: Esto ni a putazos...

LIC: Ajustare mi agenda para ver como puedo programar esta nueva tarea.
ING: ¿Por que chingada madre me dices hasta ahorita wey? *

LIC: El no esta familiarizado con el tema que nos atañe en este momento
ING: Este puñetas no sabe ni madres. *

LIC: Por favor, ¿puedes buscar a otra persona para que te ayude?
ING: ¿Qué?!!! ¿Me viste cara de tu pendejo o que chingados?!!! *

LIC: Disculpa, por ahora me es imposible atenderte como se debe
ING: A chingar a tu madre wey.*

En honor a la verdad, Durango no se funda solamente en el instante en que Francisco de Ibarra rompió la tierra, ni en las noches que Gines Vázquez del Mercado pasó vaciando sangre. No lo hace ninguna ceremonia, ningún rey ni un momento particular. Durango se construye sobre la carne. Sobre los huesos, los órganos chorreantes, las entrañas desparramadas, podridas, de cada uno de los cadáveres que penetran el suelo, que apestan el aire, que enturbian el agua y amargan los fuegos.  Durango se funda de nuevo en cada muerto. Durango echa raíces rojas en retroceso por el tiempo, desde el último cuerpo hasta el primero, amarrando vidas con una cadena de ánimas, de difuntos hinchándose en jacales, en sequias, en fosas, en casas que se derrumban para repetirse por las letras de historias violentas.
Durango se está fundando ahora mismo. Está naciendo, incorporado al olor exhalado desde la hierba y los mezquites que bordean  la carretera. Todavía queda humedad en las corrientes nocturnas. Osiel la siente condensarse contra su espalda caliente, su espalda temblorosa, arqueada ante el terror. Contra su barbilla,  el Teco encaja la pistola, hielo y lumbre negra. Osiel fue policía judicial, luego reo y últimamente guardaespaldas. Nunca había tenido tanto miedo. Nunca lo habían encañonado así, con el cuerpo del otro echado encima, apretándolo contra la camioneta, clavándole el muslo para abrirle las piernas. Escucha los gritos de su jefe, mientras lo suben a un carro, invisible entre tanta noche. A Osiel le cae bien su jefe, es buen chavo, nunca se mete con nadie. De vez en cuando, regala botellas y presenta amigas.  Osiel siempre ha tomado las botellas, pero las amigas no son muy lo suyo. Tiene esposa y dos hijos, así que solamente las pasea, les mete mano un rato y después regresa a su casa. Hoy piensa que debió haber hecho más. El Teco sabe lo que Osiel está pensando, por qué le sonríe, su sonrisa dibuja huesos pálidos. El tiempo se va deteniendo, la carretera congela los sonidos, de pronto Osiel no escucha nada. No ve nada, más allá de la sonrisa. No siente nada, excepto el cañón encajado en su barbilla y la pierna ajena encajada entre las suyas.
Osiel quiere respirar. Los pulmones se le llenan con asfalto, lluvia pasada, zacate, el Teco hace un ruido sin dejar de sonreir. Como un soplido, un seseo entre dientes. El Teco alza la mano derecha, la cruza horizontal frente a Osiel y la apoya en su frente, cubriéndole la vista. El muslo abandona su ingle. Osiel espera un cachazo o un rodillazo. La mano se aparta, sólo está el cañón.
El Teco dispara.

La bala entra por la nariz de Osiel. Aplasta el cartílago. Lo revienta para hundirse en los sesos, empujándolos hacia atrás hasta romper el cráneo. La mitad de la mente de Osiel queda regada, gelatinosa, sobre el toldo de la camioneta. El resto del cuerpo resbala, con los brazos agitándose. Osiel siente la tierra que se lo bebe, el dolor que se lo come. Ya no puede pensar así que se queda quieto mientras se orina, se desangra, se disuelve y termina siendo el agua que inventa a Durango.

La humanidad vino en el agua, traída desde los océanos por ríos que fluían en todos los sentidos del tiempo, ríos que se erguían como brazos buscando el cielo, ríos que bajaban como piernas de animales descansando sobre las nubes. Eran aquellos días soles blancos que devoraban las planicies eternas,  donde el agua llegó a sembrar los árboles y los hombres, donde brotaron la madera y la carne, donde crecieron bosques y aldeas, donde cayeron los troncos y se pudrieron los cuerpos, se llenaron los cementerios, se anclaron los vivos con raíces de muertos y se alzaron las ciudades, más allá del agua.
Los celtas, al igual que sus padres galos, preservaron el recuerdo de los milagros líquidos en sus lenguas. Duor, tejedora de corrientes. Hacedora de vidas. Duor, palabra para construir los nombres, para armar las historias de tribus, niños de las olas y las tempestades, hombres de naves, soldados del Mar Océano. Durotriges,  Dordoña, Durance. Ríos, pueblos, gentes, absolutos, inmensos, puros. Como lágrimas. Cómo la muerte.
Tras las épocas legendarias, los lobos cedieron los bosques a los romanos, cuya ambición los impulsaba a marcar con sangre y sal todo lo que conquistaban. Tomaron las tierras del agua y las vencieron con la fuerza de sus nombres. Duor se subyugó a los latinos en Duranicus.
Durango nació con el país de los Euzkera. Brotó como el corazón de una costa infinita, al norte de la Tierra, sedimento del Ibaizábal, el Río Ancho que corre hacia Britania. Sancho el Sabio mismo aprobó su fundación y es la sangre de sus venas enterradas la que enraíza la ciudad a su valle. Apenas construida, fue entregada a Diego Hernández de Haro, quien había perdido ante los moros diez mil caballeros cristianos en Alarcos y fue llamado el Malo. Luego, venció a ciento veinte mil almohades en las Navas de Tolosa, fue llamado el Bueno y se le dio Durango, para que cerrara su puño sobre Vizcaya entera.
Por las calles de Durango caminaron los herejes de fray Alonso de Mella y en sus calles los quemó Cristo con sangre ardiente, en la madera ígnea de su propia cruz, sobre Kurutziaga, dónde luego brotó otra cruz, tejida por más de cien muertos vueltos piedra.
Aquí se decretó, durante la primera guerra carlista, que se ejecutara a todos los combatientes extranjeros capturados, hecho que Durango pagaría cien años después al ser bombardeado, un mes antes que Guernica, por otros extranjeros furiosos. Trescientas treinta y seis almas murieron ese día, bajo catorce toneladas de explosivos.
Para entonces, la semilla de Durango ya se había extendido por las nuevas tierras occidentales. En el Nuevo Mundo, el franciscano Silvestre Vélez de Escalante cruzó Colorado para llegar a la tierra de los Utes. Durante el viaje, una parte de sus hombres se ahogaron en el río al que Escalante llamaría "de Las Ánimas Perdidas", que descendía desde la montaña Purgatorio, a donde el franciscano creyó que estaban condenadas las almas de sus compañeros. El río nunca regresó los cuerpos y Escalante nunca volvió al valle, pero los nombres se quedaron para ser adoptados cuando el gobernador de Colorado, Alexander Cameron Hunt, bautizó al nuevo pueblo fundado por el ferrocarril como Durango. Este Durango se levantó en el corazón del territorio Anasazi, los "antiguos enemigos", hombres de la sequía que hacían la guerra desde sus palacios en los peñascos y devoraban a sus rivales durante las hambrunas. Sin embargo, para entonces los Anasazi eran ya polvo, ruinas, tribus reducidas, cercadas por los nuevos pobladores; quiénes olvidaron los cadáveres y mutilaron los nombres para limpiar la historia y hacerla nueva, como su ciudad.
Hunt había tomado a Durango, no de España, sino de las tierras al sur. Entre las montañas brutales de la Sierras Madre Occidental, atrapada por rocas y árboles, sumida en un valle intemporal, más allá del agua, sobre suelos de sol blanco y niebla hambrienta, ahí crecía la verdadera Durango. Enraizada, clavada con estacas de pino al corazón de la tierra, de la República. Olvidada. Susurrada. Soñada. Cómo una tumba vieja. Cómo un bosque pétreo. Cómo una cosa muerta que se expande en incontables formas, llevada por las plantas, por los insectos, por animales que se arrastran húmedos bajo vientos rojos. Un manto sudoroso, dulce, deslizándose callado hasta ser el valle, ser la sierra y perderse en las cimas de los cerros, en las hondonadas de los despeñaderos, remontando los siglos hasta la mañana en que el capitán Francisco de Ibarra echó sus cimientos, después de ahorcar al capitán Martín Gamón, en San Juan del Río.
Años antes, al valle del Guadiana había llegado también el capitán Gines Vázquez del Mercado. Venía desde Guadalajara al frente de ciento diez españoles, buscando su fortuna. Los indios de Tepic le habían prometido un monte entero de plata nativa. Fue así como arribó al valle, que era dominado por la mole de un cerro metálico. Al llegar a sus faldas, Gines se decepcionó al descubrir que el metal era hierro, no plata. Desmoralizado, desandó el camino, acosado por los indios de Saín y de Sombrerete. Sus hombres quedaron regados en las tripas de la senda, víbora ardiente mordiendo el corazón de la Nueva España. Tanto se quebrantó su espíritu que, entrando a Teutl, lo acometió una diarrea que lo ató al suelo, mediante las líneas ensangrentadas de sus heces con vísceras, hasta consumirlo entre la sequedad de la muerte.

Como en toda guerra, durante la Revolución los que salieron ganones no tenían mucho que ver con quienes habían empezado la lucha y menos con las causas.Tras hacerse con el poder, el llamado grupo de Sonora encabezado por Álvaro Obregón, asesinó al padre de la Constitución Mexicana, Venustiano Carranza y se propuso pacificar a todos los demás grupos insurrectos, entre ellos, los campesinos que pedían sus tierras y los obreros que demandaban mejores condiciones laborales. Una vez que afianzó su poder, Obregón y su achichincle máximo, Plutarco Elías Calles, se dieron a la tarea de aplicar la constitución en la medida en que beneficiaba su postura política, hasta culminar con el fiasco de la guerra cristera, en la que el intento de suprimir la libertad religiosa y el catolicismo terminó con la muerte de doscientas cincuenta mil personas.Finalmente, durante la presidencia de Calles se modificó la constitución para permitir reelecciones presidenciales no continuas para permitir a Obregón volver al poder. Por un azar combinado con la confianza de Obregón, un joven cristero consiguió asesinarlo tras la elección. Fue en ese momento que Calles decide reformar el sistema político mexicano de manera que garantice su continuidad en el poder, sin recurrir a la reelección. El resultado de sus esfuerzos pasaría a la historia como la dictadura priista.

Es difícil explicar, para quienes no la han experimentado, la riqueza de expresión que tiene el medio de los cómic. Basta con dar un vistazo a las páginas de alguna obra como Sandman, para vislumbrar la vastedad del lenguaje visual que abarca un simple cómic.Sin embargo, muchos aún consideran a los cómics un "entretenimiento de niños", razón por la cual me da particular gusto el estreno reciente de la película "The Dark Knight". Aunque solo es una adaptación de un cómic (Batman), "The Dark Knight" es una magnifica muestra de la profundidad psicológica, la complejidad narrativa y la fuerza  simbólica que pueden alcanzar las ideas en los cómics. También, es la primera película de superheroes, que no es apta para niños. Quiero creer que esta película, y la tremenda actuación de Heath Ledger como Joker sea un parteaguas en la apreciación de los cómics como una forma de arte más. Por que es innegable que las imagenes más poderosas de nuestra época, los mitos más grandes, los personajes más legendarios, no son políticos o soldados. Son superhéroes y supervillanos.