Odio la enfermedad, extrañar y los días de solsticio.
Odio la pésima literatura, a los escritores y a los artistas de este México mío,  una obra de arte tan magnífica que resulta incomprensible para ellos.
Odio las mentiras, los hipócritas, los débiles, los temerosos, los que se ocultan tras las mil caras del Teotl y los que son aun peores y se ocultan tras políticos corruptos y votos en blanco.
Odio setecientos siete kilómetros de sierra desierto, odio meses vueltos año, las serpientes, las tormentas secas y los fantasmas de tantos días, de tantas cosas que debí haber destruido, al menos para poderme sentir culpable por ello.
Odio que no puedo odiarlos de verdad y que soy un ateo escribiendo a Dios, como me dijera una diosa. Odio estas letras, estas palabras, estas cosas que soy yo porque en ellas se me va la vida y nada queda para los que algo esperan de mí, algo que no sea la creación.
Odio no existir y tener que inventar los universos de la nada que soy, descubrir que el odio es sólo amor que no se encuentra y amo que haya quien, con una sola oración, a través de distancias étereas, me encuentre y me quite el odio.